On Fri, 24 Nov 2006 16:53:10 +0100, "feynman"

Fattucchiero, dalla tua cantina,
tutta la notte crucca e assassina
posti messaggi fino alla mattina,
badando intanto alla tua chat burina,
di cento iscritti e di cinque utenti
lanciati in Usenet come serpenti,
partiti in tromba a difendere il Vate, finché le hanno buscate.

Fattucchiero, dietro a quello schermo,
lo vedi il Branco che non sta mai fermo,
non ti lascia tregua, neanche per frignare,
si va dritti nel filtro senza più pensare
che di noi sai tutto, anche se ci hai plonkati,
che rispondi lo stesso con pretesti sguaiati,
che ancora speri di acchiappare imbranati, non ancora allertati.

Fattucchiero, la pacchia è finita,
la tua setta è dispersa, è vinta, è f*ttuta,
sopra a quel divano non c'è più nessuna,
manco un angelo scarso o una tardona in pena,
buona per pagare, buona per tr*mbare,
poi per denunciarti quando torna a pensare,
quando s'è vergognata abbastanza, e non ha più voglia di canalizzare.

Fattucchiero, quelle quattro mura,
quei quattro altari di gran brutta figura,
che senso hanno, dietro al rumore di questo dileggio,
che è sempre uguale o sempre peggio,
e va veloce verso il prossimo arresto,
fra due minuti arriva presto, è quasi mesto, è quasi pesto,
è quasi lì...

Lisa